The Omniaficta Theatre On The Net

Derrick De Kerckhove, in una intervista di qualche tempo fa su il manifesto, ripresa da VisionBlog, dice: “quello che il blogger fa è l’inverso del processo narcisistico. Il narciso è uno che trasporta la propria immagine dentro di sé e da questo atto trae soddisfazione. Il blogger, invece, porta la sua immagine fuori e la mette a disposizione di tutti. Narciso consuma l’immagine in privato; il blogger in pubblico. In questo è l’esatto opposto, il negativo, del narciso”. Geert Lovnik è servito. Anche se …

Scrive Babsi Jones, concludendo un post: “Buon 25 aprile a chi trova frantumi di sé e della propria storia fra questi appunti scritti in fretta”. Grazie. Io li ho trovati.

Leggete questo post, per favore, e ditemi se non è strano, inusuale per il livello del blog. Con una logica piuttosto allentata, la Jones interpreta intenzioni e generalizza estremizzando, in spregio di ogni coerenza sia pur minima. Quando si cerca di comprendere il significato, il movente, il contesto di un’azione è lecito ricorrere ai materiali di cui si dispone; non potendo parlare con l’omicida-suicida si cerca di ricostruire la sua storia “sulle fonti”, anche attraverso i suoi scritti e tanto più a ragione in quanto non si tratta di un genio della letteratura. Niente di strano, dunque. Ma si può fare un discorso più generale.

Cara signora Jones, come Lei sa, esiste anche una critica psicoanalitica. Già Freud si sforzò di ipotizzare un discrimine netto tra opera d’arte e sintomo (vedi il confronto tra Hauptmann e Ibsen), ma in seguito nessuno ha mai confuso i due piani. Né Debenedetti, né Rella, né Orlando, né Bodei (solo per citare qualche studioso italiano fra i tanti). Certo, ci sono gli psichiatri da rotocalco o da salotto televisivo, gli indefessi commentatori della cronaca e del costume. Spesso farebbero una miglior figura a tacere, in questo posso essere d’accordo con Lei. Ma i veri pericoli per la Letteratura e l’Arte non vengono mica da questi verbosi strizzacervelli. E guardi, nessuna autentica vocazione artistica si fa soffocare da ottuse famigliole-tipo. Anzi, quasi tutti i più grandi ne hanno avuto una.

Le vere paure sono altrove, dico bene? 

Stasera è tutto un gracidare; non un coro, piuttosto una sorta di dialogo. Si sentono in vicinanza due o tre voci in un crescendo, una lotta di rudi fonemi che riempie questo breve tratto in salita. Poi, ad un tratto, una voce si zittisce e per un poco si sente il quieto vincitore dire il proprio nome. Deve essere stancante, perchè si fa presto silenzio. Quello che si doveva dire è stato detto. Ma la natura ha obblighi che non ammettono vacanza. Di nuovo riprende il gracidio. Anche un cane deve dire la sua, adesso. Ma il suo padrone lo chiama. L’anfibia famiglia riprende il suo discorso.

La foto è “vecchia”, ma rende l’idea di quello che si teme. Non è per il viaggio, che tra auto, albergo, chiese e musei, si starà fuori poco. Non è per la blogosfera, che non è più la stessa, ma fa lo stesso. Non è per il lutto, che ancora m’accompagna. Non è per gli amici che non vedo. Non è di certo per il mondo (che ne sappiamo poi del mondo?). Non è niente, o forse un quasi-niente. Una stimmung feriale.